Terminer une histoire… (prose)

A.M, le 08/05/12
 » Terminer une histoire, n’est-ce pas une manœuvre bien plus difficile que celle de l’inventer? Soyez reconnaissant à tous ceux qui, pendant plusieurs heures, durant des semaines, du lever jusqu’au coucher, ont cherché, au gré des humeurs, parmi les variations du temps, dans les moments propices et ceux qui ne l’étaient pas, une fin aux contes qu’ils avaient élaborés. Il apparaît bien plus complexe de mettre un terme à une relation amoureuse que de s’éprendre du premier venu et de vivre des instants de bonheur partagés.

La complexité s’établit sur de multiples registres: technique, créatif, narratif. Chacun recelant son lot de compétences et de savoirs à accumuler et à maîtriser. Le mélange des trois, à ma connaissance, n’existe pas car même les chefs-d’œuvre ne révèlent que l’excellente maitrise d’une, voire deux, de ces strates. La troisième est toujours délaissée puisqu’un trop-plein de complexité nuit à la compréhension et par conséquent à la réception, donc à la reconnaissance.

Je voudrais vous raconter une histoire dont personne ne connait ma version. Certains ont pu saisir des bribes lors de conversations entrecroisées mais le fond, l’exactitude, ne sont jamais de mise.

J’ai d’abord cru lui être totalement indifférente, et je ne cherchais pas à me mettre en avant car ce jeu de rôle du premier rendez-vous n’a jamais su m’amuser. Il riait volontiers, aux hommes avec le sens de l’humour j’ai toujours préféré ceux capables de rire de tout. Le rire dénote toujours une capacité à dénigrer l’humanité, soi-même. Il faut reconnaitre que je m’étais apprêtée, puisque plaire est un jeu auquel toutes les femmes jouent à jouer, en y prenant un plaisir certain. Il ne jouait à rien, restait impassible derrière une confiance et une verve inépuisables.
Totalement transparente, par divers moyens, cherchant à l’atteindre, par de petits mots, un sourire et un petit rire, les regards qui se croisent et se rencontrent, rien n’y faisait. Il me connaissait depuis toujours, considérait les codes de bienséance comme des règles arriérées. Le temps était pluvieux et à aucun moment il ne se plaignait, il répondait au moindre de mes caprices.
Il se jouait de tout. Notre relation dura un an, ou plus, à vrai dire elle n’a jamais pris fin. Un jeudi soir je l’appelai et je tombai directement sur la messagerie. Un portable éteint, voilà le nœud dramatique de notre génération. Les semaines passèrent sans que je n’arrive à le joindre, sans réponse aux mails, absent de tout contact, ne se trouvant nulle part, complètement disparu. J’ai pleuré après un mois, sans me demander où il était, en comprenant qu’il ne reviendrait pas. Le lendemain en rentrant chez moi j’ai trouvé un mot dans ma boite aux lettres, son écriture illisible me demandait ne pas m’en faire.